Мне встречались такие семьи, в которых какая-нибудь бабушка высохшая, лежит себе - как одуванчик. Внуки, правнуки её любят. Ест она как птичка. Поклюёт чего-нибудь и с какой-то книжкой лежит, читает. Псалмы какие-то там. Про себя что-то мурлычет. А вокруг все «бегают». Внуки - на учёбу. Правнуки - в садик. У тех - бизнес. Те - на отдых. У всех всё хорошо. Все бабушку любят. Бабушка лежит, никому ничего не делает в принципе - ни хорошего, ни плохого. Просто лежит с книжкой.
Потом бабушка умирает. Её отпевают. Предают её земле. Совершают по ней «девять дней», потом «сорок дней». И к сороковому дню приходят внуки, дети и говорят. «Что-то у нас в жизни всё перекосилось. Что-то бизнес наш не «пляшет». Что-то мы все переболели. Что-то мы все перессорились. И такое впечатление, что бабушка держала нас на плечах - всех».
Этот «одуванчик божий», этот «воробей в кровати», он - с этой книжкой в руках держал всех на плечах. А они ж, думают, что «мы все такие умные». «Я же бизнес свой создал потому, что я - такой умный». «А я такой великий дизайнер, художник - потому что у меня великий талант. По мне Европа плачет. Меня скоро с руками оторвут».
Они все думают, что они такие все гении. А эта гениальность, она имеет разные корни. Просто какой-нибудь святой, и тебе кажущийся бесполезным, человек за тебя молится. И - всё.
