Я приехал по адресу и посигналил. Подождав несколько минут, я снова посигналил.
Поскольку это была моя последняя поездка в смене, я думал о том, чтобы просто уехать, но вместо этого я поставил машину на стоянке и подошел к двери постучал.
«Минутку,» — ответил слабый, пожилой голос. Я слышал, что что-то шаркает по полу.
После долгой паузы дверь открылась. Маленькая женщина лет 90 стояла передо мной. Она была одета в платье с принтом и шляпу-таблетку с вуалью на ней, как кто-то из фильма 1940-х годов.
Рядом с ней был маленький нейлоновый чемодан. Квартира выглядела так, как будто никто не жил в ней годами. Вся мебель была покрыта простынями.
На стенах не было часов, безделушек, посуды на полках. В углу была картонная коробка, наполненная фотографиями и стеклянной посудой.
«Не могли бы вы отнести мою сумку к машине?» — сказала она.
Я взял чемодан в такси, затем вернулся, чтобы помочь женщине. Она взяла мою руку, и мы медленно шли к обочине. Она продолжала благодарить меня за мою доброту.
«Ничего страшного, — сказал я ей — я просто стараюсь относиться к своим пассажирам так, как я хотел бы, чтобы отнеслись бы к моей матери»
«О, ты такой хороший мальчик,» — сказала она. Когда мы сели в такси, она дала мне адрес и спросила: «Не могли бы вы проехать через центр города?»
«Это не самый короткий путь,» — быстро ответил я.
«О, я не против, — сказала она — я не тороплюсь. Я на пути в хоспис.»
Я посмотрел в зеркало заднего вида. Ее глаза блестели от слез.
«У меня не осталось семьи, — …
