Этот город, что пахнет волной поутру…
Я люблю этот город, где вечный туман,
Я привязан к давнишним облезлым домам
На Светланке, где мчатся трамваи, звеня,
И бензиновый бриз обгоняет меня.
Этот город, в котором живу и умру,
Этот город, что пахнет волной поутру,
Этот город, в котором был счастлив и нет
На изломе российских и собственных лет.
Я люблю этот вечный портовый содом,
Свою старую школу, где нынче дурдом,
И Семеновский ковш, где купаться давно
Санитарной инспекцией запрещено.
Темно-красный кирпич «миллионских» трущоб,
И кварталы, которыми славен Хрущев.
И знакомые лица, что с давних времен
Я встречаю, но так и не знаю имен.
Я люблю эту бухту, где солнце встает,
Эти узкие улицы в пробках «Тойот».
Дальний стук поездов, проносящийся там,
Где безвестно закопан ЗК Мандельштам.
Помолись же за город, в котором ты рос,
Где почетней всего было званье матрос.
Где любили салют, а в кино «Уссури»
Был эстрадный оркестр и играл попурри.
Этот нашенский город, не нужен стране,
Что летит под фанфары к гражданской войне.
Здесь Россия и Азия вместе сплелись,
Помолись за него… Помолись…
Виктор Бусаренко, 1992